Eu sabia que a terra ia me trazer prosperidade

Nas casas das minhas avós sempre houve plantas. Muitas plantas. Havia tomates-cereja saindo pelas orelhas, vagens que já não sabiam onde colocar e uma parreira que era só minha.

Quando criança, eu não pensava muito naquilo tudo. Era parte da vida. As plantas cresciam, alguém colhia e sempre havia alguma coisa pela casa. Eu andava por ali, entre as plantas, brincando ou fazendo qualquer outra coisa. Não me lembro de ter uma paixão especial pela jardinagem. Gostava, claro, mas não era algo a que prestasse muita atenção.

Muitos anos depois, morando na cidade de Buenos Aires, tive uma experiência bastante simples que me fez olhar as coisas de outro jeito.

Uma alface em um vaso.

Parece bobagem, não é? Afinal, nós cultivamos alimentos há milhares de anos. Sabemos disso. Mas uma coisa é saber e outra muito diferente é compreender quando há uma alface crescendo em um vaso diante dos seus olhos.

Porque foi você que cultivou aquela alface.

E não importa se não é perfeita, se não tem o formato ideal nem a cor ideal. É a sua alface. Trata-se de ter feito algo com a terra, de ter participado com as próprias mãos dessa troca tão especial em que uma semente acaba se transformando em alimento.

E depois colher. Levar à mesa. Compartilhar.

Há algo nessa experiência que não se parece com nenhuma compra.

A partir daí, comecei a olhar os espaços de outra maneira. Um canto onde chegava o sol, um vaso grande o suficiente, um pedacinho de terraço. Sempre aparecia a mesma pergunta: será que aqui eu poderia plantar uma alface?

Com o tempo, aqueles vasos começaram a se multiplicar.

Cheguei a ter uma horta em um terraço de apenas três por três metros. Havia dois paletes no chão e, ao redor, vasos de todos os tamanhos. Grandes, pequenos, largos, de cimento. Eu os tinha disposto formando uma espécie de U, como se fossem as bordas de um canteiro. Era minha maneira de organizar o espaço e aproveitar cada canto.

E crescia de tudo.

Tinha até uma lúcia-lima que parecia uma arvorezinha, com galhos que passavam acima da minha cabeça. E um guaco que eu tinha trazido da casa da minha bisavó, uma planta que no Uruguai era usada tradicionalmente para preparar remédios caseiros para a garganta.

Aquele guaco cresceu de uma maneira impressionante. Depois eu o perdi e nunca mais consegui outro. Ainda me lembro dele.

O curioso é que, enquanto tudo aquilo acontecia, eu ia aprendendo.

E depois vieram os cursos, o design, as leituras, muito YouTube, visitar viveiros, conhecer hortas e, principalmente, praticar. Praticar e praticar. A loucura pelas plantas tinha me pegado e eu queria saber cada vez mais.

Porque, quando gostamos muito de algo, prestamos uma atenção extraordinária.

Você olha uma folha de alface e percebe que mudou de tamanho, que está com outra cor, que ontem estava de um jeito e hoje de outro. Parece que não está fazendo nada especial, mas está aprendendo.

E aprende tanto que às vezes nem sabe em que momento incorporou aquele conhecimento.

Comigo aconteceu bastante isso.

Quando finalmente tive a possibilidade de construir uma horta maior, diretamente na terra, eu já estava havia anos cultivando, testando e observando.

Não tinha nenhuma dúvida de que ia funcionar.

E também não tinha muito interesse em fazer as coisas pela metade.

Sou bastante meticulosa. Daquelas que examinam cada mínimo detalhe, como dizemos por aqui. Por isso, preparei meus canteiros com muito cuidado, pensando não apenas no que queria colher, mas também em como queria que aquela terra funcionasse com o passar do tempo.

Porque havia algo muito claro para mim: não queria depender para sempre de comprar sacos e mais sacos de substrato para manter uma horta.

Queria conseguir uma terra rica, com boa estrutura, capaz de sustentar sucessivas estações de cultivo. Uma terra que melhorasse com os anos e na qual as plantas encontrassem boas condições para se desenvolver.

E então chegou aquela primeira estação.

A horta foi uma maravilha.

De repente, havia plantas por toda parte, colheitas abundantes e aquela sensação extraordinária de que sempre havia algo crescendo.

E, claro, eu queria plantar de tudo.

Acho que, quando uma horta começa a produzir bem, é muito fácil exagerar. Você quer aproveitar cada canto, experimentar outra espécie, semear um pouquinho mais. E, quando percebe, já não sabe onde colocar tantas plantas.

Mas isso faz parte do que gosto em cultivar.

Uma horta está permanentemente em movimento. Você semeia, a semente germina, cresce, você colhe e volta a semear. Nunca está exatamente igual à semana anterior.

E, quando esse movimento funciona, quando as colheitas se sucedem, existe uma satisfação enorme.

Fico muito feliz em comer o que cultivo.

Gostava naquela época e continuo gostando agora. Sair para buscar algumas folhas para preparar a comida, colher algo que você semeou semanas antes, descobrir que uma planta produziu muito mais do que esperava.

Com o tempo, aprendi que uma boa horta precisa de muito mais do que entusiasmo. Mas também acredito que esse entusiasmo tem muito a ver com tudo o que conseguimos aprender.

Aquela primeira estação foi abundante, sim. Mas, acima de tudo, foi a confirmação de algo em que eu vinha pensando havia muito tempo.

Eu sabia que a terra ia me trazer prosperidade.

E ali estava eu, colhendo.

Natalia Rocha

NNRG